Ahora, en esta coyuntura, cualquier salame hace una película

Dijo Esteban Espilinbergo, cineaste estrella de Cha-Cha-Cha.
Es sólo una prueba y así se queda. Ni diálogos le puse porque se me complicaba el timing, pero hagan un ejercicio de imaginación. Sean creativos, no me dejen insultos.

Qué memoria, nene.

Hoy estuve viendo las fotos que saqué en Rosario y me agarró todo acá como una cosa que no sienten los machos.
Es increíble como se parece mi sobrina a su padre, mi hermano, cuando era bebé. A veces me pregunto si todavía quedan esperanzas en este mundo...
Chiste malos aparte, cada vez que veo la cara de mi hermano me acuerdo de todas las animaladas que hacíamos juntos.
Al contrario de lo que mi madre siempre creyó, el cerebro de la banda era él. Yo sólo era el que ponia los recursos humanos, una especie de sponsor o mejor, un mecenas fácil de ilusionar.
Cierta vez la Franca, amiga de la famila del lado piemontés, nos preguntó qué queríamos para el Dia del Niño, si acaso un robot o una lancha. Robot, contestamos influenciados por las primeras oleadas Manga de Astroboy, y nos fueron entregados dos unidades de ultimísima generación biomecacánica diseñados en Hong Kong, uno verde y el otro rojo.
Yo agarré el rojo por supuesto; siempre me apropiaba de lo de "mejor" color (esas cosas que tienen los niños egoistas y los hermanos más grandes que luego te recriminás el resto de tu vida y que al final no tiene la más mínima importancia, pero eso porque te lo dijo el psicólogo, no tu hermano).
A los cinco minutos los artilugios a cuerda no funcionaban más. Seguramente les habíamos recontra desencajado las tripas, los resortes dijeron basta y se piantaron, pero no irremediablemente.
Mi hermano encontró la solución. Los puso sobre una rejilla y mientras se bajaba los lienzos me dijo:
- Si les tirás pichín andan!
Y siguieron andando nomás, al menos por un rato.

La comunicación remota vs el mundo perdido

Aquel que siente culpa por mirar mucha TV dice " a ver si me pongo y me leo un libro". El que siente culpa por estar todo el día en internet dice " a ver si me pongo y me levanto de la silla".
Lo de leer viene implícito tácitamente si es que más allá de los dedos son los ojos los que se consumen como dos antorchas, dos faros de acetileno inspirando su combustián fría y letal de fósforo y cristal líquido.

Hace bien pasar varias horas al día mirando la vida de otros o al menos lo que dejan ver, lo que quieren mostrar de sus vidas? Hace mal? Qué tanto? Hay una vida allí afuera?

No quiero que nadie me responda. Si todos los que leen estas líneas son los rayos de una rueda adonde el eje, el ojo, el centro, es el blog, entonces coincidimos mayoritariamente en algo.
La consecuencia última de nuestra elección es que todos los que nos leemos o nos ignoramos olímpicamente escribimos un blog. Escribimos y seguimos hiperlinks como metiendo el dedo en la rasgadura de un lienzo escrito a ver que hay más alla, y hay más allá, y otro, y otro, como la lata de dulce de batata. Existe una falencia, un problema de fondo? Somos la mayoria simplemente adictos estructurales o entes solitarios gritando su existencia a una nada insondable de donde en vez en cuando brilla un eco incorpóreo (como todo sonido que brilla)? Somos murcielagos cibernéticos dejando rastros de caquita en el suelo de las cavernas impalbables?
Está mal, repito, o está bien? O es algo nuevo? O es algo como el tabaco pero más eléctrico y menos contaminante y más productivo?
Existen seres talentosos en los blogs que poseen una visión más allá de lo normal, que tienen una filosofía más aguda y certera, un encanto al escribir, una manera de ver la verdad, un sistema pulcro y filoso para detectar la mentira y los modos indirectos de la vida que los hace candidatos al exito y que un día saltarán a la gloria impresa, sólida y olorosa de celulosa es decir un libro y al mirar atrás como habiendo dejado la inmovilidad de una pintura y recobrar esencia corpérea nos miren con desdén y nos digan: Giles, acá afuera brilla el sol?

Eh?


Hoy encontré esto del autor del cuento "El tío Facundo". Lean ese cuento. Cuando todo está perdido vienen a mi dos cosas como por casualidad friamente calculada, la película El Barón Munchausen o el cuento "El tío Facundo".
Esto es un fragmento de "Dublin al sur" y confieso que no lo he leido. Si por algo quisiera estar en Rosario ahora es para ir a una libreria y decirle a la típica cara de tujes de turno, deme algo de Isidoro Blanstein. Si, escuchó bien. Y un calendario de Mónica Belucci... Cómo que no tiene más calendarios????

" Siempre habrá suicidas convencidos, desamparados que merodean los lugares de la estupidez y de la vanidad humanas, desesperados que buscan la salvación e intentan comprarla en las casas del ramo, matrimonios acaudalados cuya razón de existir es la competencia con otro matrimonio acaudalado, esclavos de las modas literarias sumidos en la perplejidad y el desasosiego, seres oblicuos para quienes la vida es tangencial, tíos que deben ser asesinados, y alguien que sueña un castillo en Irlanda. "


Casi me se pianta un lagrimón cuando lo leí. Hay muchos motivos por los cuales estoy en Irlanda y me vengo a enterar hoy que este es uno más de ellos.



Y la música de hoy es más bien así. Nunca quisieron tener un programa de radio?
Auspicia esta canción Boutique Jessi-Mel, dama, niña, moda. Capitán Escarlata esquina Ingeniero Juan Carlos Baturletti, al lado de la vía.

Mañana te mando el cheque, sin falta.

1)Estoy seguro de que a Ghandi los amigos le pedían plata y no se la devolvían.
Por qué es que cuando se detecta a alguien más débil enseguida aparece alguien dispuesto a rajarle la yugular?
Por qué es que el hombre tiene que ser el lobo del hombre?
Por qué no basta con ser el mono del hombre?

Por qué cuando Juan llega a Buenos Aires le afanan la billetera, la guitarra y la plata para comprar las semillas de mostaza que salvarán a su pueblo de la miseria y la destrucción?

No seamos injustos con los porteños, seguro que cuando Jan Van Dyke llegó a Amsterdam desde el campo le afanaron los suecos y terminó culo al norte en la zona roja. Seguro.
No hay duda, el otro es el enemigo, confiar es de débiles, hay que mirar siempre con el rabillo del ojo, nunca dar la espalda, jamás agacharse a buscar el jabón, menos irte de viaje y que tu mejor amigo te cuide la casa y la esposa; así hacia el infinito.
Reconozco que tiendo a confiar más de lo acostumbrado pero hoy, alguien, con un simple ejemplo, ha honrado mi confianza. Cambia esto en algo la marcha del universo? Seguramente no.
He escrito esto en honor a las personas que miran hacia donde apunta el dedo mientras le meten la mano en el bolsillo, a los que firman pagarés, a los que los atesoran, a la enumeración infinita de gente que espera lo mejor del otro, la madre, el cuñado, la familia entera de la humanidad a la que no le queda otra mas que confiar o caer en el sindrome de Capgras*.

Es mejor confiar que palpar un mundo siniestro cada vez que arranca el día.
Si, bueno, pero no me pidan plata.


2) Siempre pensé que la canción que canta el niño Christian Bale en Empire of the Sun era en japonés. Eso porque siempre pero siempre la agarré empezada. En fin, que el otro día con el tema este del blog sobre el banzai/bonzai me puse a buscar el título de este tema y resultó que no está en idioma japonés sino que es una canción de cuna galesa. Si, galesa.
Si, seguro que ya lo sabían todos menos yo.

Se llama Suo Gan y cuando se lee la letra dan ganas de volver a casa, cerrar la puerta, caminar hasta la vieja cama de la infancia, oler la cera del parquet, ver las particulas de polvo en el único rayo de luz entrando por las persianas de pino y apoyar la cabeza transpirada, descansar los ojos cansados y morir un rato en la niñez de la siesta.

Sin ensuciar las sábanas y usá los patines pórrr favorrr que te rrrrrrreviento, mirá.





* Desorden mental en el que una persona piensa que alguien emocionalmente cercano ha sido reemplazado por un doble exacto e indistinguible con intenciones oscuras. O algo así.

Yo fuí un rey...

Un día científicos americanos descubrirán una fuente inagotable de energía, portable, limpia y totalmente económica, es decir barata, fácil de construir y efectiva.
Un día, un líder capaz equipará terribles vehículos de combate con estas fuentes y devolverá el golpe al enemigo del norte y devolverá sus fronteras a México y las grandes reservas indias dejarán de existir para recuperar el resplandor de su gloria pasada cuando el hombre corría descalzo detras del venado y el aliento caía como un pájaro en el agua, el bosque, el arce y el álamo, el fresno y el roble, la piel de bronce y la corteza del árbol.

El invasor anglosajón será devuelto a su tierra de frío y piedra helada y retornará la espada a su vaina; tendrá el lobo a la puerta por las noches y los techos de madera nublarán aún más sus cielos. Lo único azul serán sus ojos y el hielo del mar.
Algún día se dejará la ciudad cuadriculada y se seguirá la vena de la tierra, la forma de la roca, la curva del río.

El Inca mirará sobre las montañas, el azteca subirá a sus piedras, adivinará el futuro en la piel del yaguar, seguirá a la serpiente emplumada y ya no temerá a la cruz, ni a la espada, ni a la barba piojosa, ni a las corazas sobre el cuerpo sucio con su hambre asqueroso de oro sacudiéndolo en espasmos.

Que algún día tiemble la tierra, nuestras manos con ella y el hacha de piedra al cortar la raíz latina, la mano de Roma.


O de como se puede ser racista para el otro lado.
Al principio era una idea para una novela basada en el ejercicio mental de imaginar el destino del continente americano sin la llegada del hombre blanco. Luego, al no poder suponer lo imposible, como cuando se piensa en el límite del universo, se me ocurrió pensar en la inversión del proceso.
Es un ejercicio pero también una demostración de lo fácil que es caer en un extremismo, de adosarle un traje brillante y perlado, venderlo fresco para que algun incauto lo compre. Un ejercicio baladí. EL odio es facilmente creado. Un dios aburrido ha derramado siglos de sangre para dejar, finalmente, al mediodía del mundo, una terrible lección de amor. Y eso que me considero ateo, pero todas las historias del mundo no me son ajenas, y la ronda frente al fuego es grande; quien quiera oir que oiga.
Más cuesta abrazar al hermano que criticarle la esposa, patearlo el perro, quemarle el rancho, mentarle la madre, robarle el caballo, escupirle el mate, arrebatarle el asado...

Nunca tendrá forma de novela, acaso ya lo he escrito todo.


La yapa: Ah, solo en Argentina podia pasar ESTO. Si no les pagan cortan las calles y si les aumentan....también!!! :)

Ciudad Autónoma de Rosario

Camaradas conspiradores escuchad y tomad nota, si no tenéis lapicera al menos escuchad:

Por Pablo Flores:

Éste es el comienzo de una campaña personal, que espero pronto sea una campaña ciudadana, en favor de la autonomía municipal plena de la ciudad de Rosario, provincia de Santa Fe, Argentina.


Rosario es la ciudad más populosa de Santa Fe (casi 1 millón de habitantes, más de 1,2 millones contando su área metropolitana) y la tercera en Argentina (después de la capital, Buenos Aires, y de la ciudad de Córdoba). Es un puerto de gran importancia y el centro de una próspera región dedicada a la agricultura y la industria. A pesar de tener tres veces la cantidad de habitantes de la capital provincial (Santa Fe) y ser el hogar de un tercio de la población provincial total, Rosario es tratada como cualquier otra ciudad. Su relevancia política queda disminuida por la centralización absoluta de la administración en la ciudad de Santa Fe. Rosario también es y ha sido discriminada sistemática en el reparto de los fondos correspondientes a las municipalidades y comunas.

Desde la reforma de la Constitución Nacional Argentina en 1994, las provincias deben garantizar la autonomía de sus municipios. La Constitución de la Provincia de Santa Fe no incluye este requerimiento. Los académicos legales están divididos en lo que se refiere a si hace falta una reforma de la constitución de Santa Fe para incluir explícitamente el tema de las autonomías municipales, o si por el contrario sería suficiente una ley con trámite normal de la Legislatura provincial. Sin importar esto, la implementación de la autonomía municipal (no sólo para Rosario sino también para la ciudad de Santa Fe) es una deuda que las fuerzas políticas gobernantes de esta provincia han rehusado saldar durante más de una década.

La autonomía municipal no implica una secesión en la provincia. Lo que se llama "autonomía" puede ser planteado en diferentes campos y en varios niveles según se considere apropiado. Para Rosario, debería incluir la facultad de elegir su propia forma de gobierno, de recaudar impuestos, y de dictar leyes de ámbito local. En lo abstracto, el status autónomo debe promover la idea de que la ciudad es una entidad por derecho propio y no simplemente una subdivisión o un distrito de un territorio mayor al que se le ha concedido la merced de gobernarse a sí mismo dentro de una estructura fijada "desde arriba".

La autonomía no es una receta para el éxito; no es una solución para los problemas concretos y urgentes que enfrenta Rosario. Es sólo un marco para cosas más grandes, un paso necesario para ciertos desarrollos que deben producirse, y debería ser una prioridad estratégica del mayor nivel. La política es demasiado importante para que la dejemos en manos de los políticos, así que nosotros, los ciudadanos, tenemos que hacer algo. Como mínimo, hagamos saber a nuestros representantes que deben pensar y actuar sobre este tema.


Si sos de Rosario, vivís en Rosario, o simplemente amás esta ciudad, ¡pasála! Copiá este texto en todo o en parte, junto con el logo que lo acompaña, y pegálo en tu página web, blog, perfil, o donde sea; incluí links a esta página y a otras que puedan tratar este tema, y contribuí con tus comentarios.


Bonzai!!!!! 天皇陛下万歳!

Qué tendrá el idioma japonés que me gusta tanto?
Hoy me preguntaba si sería capaz de tirarme desde la terraza del laburo al grito de banzai.
Como me convencieron de lo contrario, es decir que me quede adentro al grito de banzai constante frente al monitor onda Matrix recontracargado, me haga el harakiri y me adorne con un ikebana, me puse a buscar el significado de banzai.
Y de bonsai también, total, en la confusión de la batalla más de uno se habrá hecho el gracioso.
Y mal no me vino porque yo, cuando me pongo con algo que me interesa, hasta parece que trabajo.
Los resultados de mi investigación:

Banzai: del japonés, grito patriótico de batalla o para expresar entusiasmo. Literalmente " mil años" o "que viva" o "larga vida", ban "mil" (del chino muanh) y zai "year" (del chino swiajh).

Bonsai: árbol miniaturizado utilizando las técnicas del bonsai. Arte de cultivar árboles en miniatura.
Del japonés bon "maceta/recipiente" (del chino baen) y sai "plantar" (del chino tsej).

Esto nos dice dos cosas. Uno, los japoneses hablan un chino deformado y dos, el idioma japonés es al chino lo que el castellano al latín, ergo que nosotros vendríamos siendo por propiedad transitiva recíprocamente intrínseca y colectiva, los japoneses de Roma. Sin el pescado crudo, claro.
Y esto no es tan falso si tomamos un ejemplo clarísimo. Alguien recuerda la serie Shogun? Uno de los samurais era igual a un colectivero del 103 allá en Rosario.
Es más, es muy dificil hoy en día para los científicos detectar a un correntino en una multitud de japoneses aún contando con las modernísimas herramientas y técnicas forenses como las del ADN; y no te digo un santiagueño.
Es más, mi viejo se parece bastante al señor Miyagi y eso que es italiano, con lo cual tendríamos ya ubicado y en exclusiva antes que cualquier otro medio al eslabón perdido entre los romanos (chinos) y nosotros los modernos latinos (japoneses).
No sé si seguir o ir metiendo los dedos en el enchufe ya mismo.
Ha logrado este post mejorar en algo al mundo? Definitivamente no, pero mirá como tiemblo.

Les dejo el tema de la película El viaje de Chihiro (Sen to Chihiro no kamikakushi/Spirited away), que es algo hermoso y ha de ser así si lo digo yo usando este adjetivo tan poco masculino con tanta desenvoltura y sin temor al ridículo.



Cómo se dice leche larga vida en japanglish? Banzaimilk!

Es que no encontraba otra manera de decirlo...usted sabrá perdonar y ya se que es domingo.

Ojalá algún día el mundo sea de los boludos.
Los boludos que no entienden las ironías, los que las olvidan apenas comprendidas.

Los que esperan amistades y visitas como perros.

Los bienaventurados y voluntarios boludos que en silencio abonan el jardín del futuro, van y pagan, cumplen, nacen viven y mueren aferrados al timón de la nave de la simpleza con sus velas de jirones la madera agusanada y dejan hijos e hijas con tareas, los brazos ya cansados y caen como moscas o como las hormigas, de costado, siempre de costado y se amontonan crujiendo los huesitos y justifican las operaciones, las ideas, las guerras, las limpiezas, el pago substancioso de la culpa colectiva, el sacrificio de la grandeza a la grandeza.

Los que poco piensan y cuando enuncian tartamudean y dicen yo pienso, yo creo, yo opino, yo quiero que y no tienen amigos influyentes ni se imaginan cómo hacerlos y hacen una novia y tienen un oficio o todo lo contrario.

Una gran patria de boludos voluntarios, que saben cuando se están haciendo los vivos.
Ese es mi sueño.
Bueno, el más boludo.



Ah, los encantos de Dublin Fair City.

Si vienen a Irlanda y pasan por Dublin veran unos negocios que se llaman Carroll's adonde venden toda la parafernalia de souvenirs más increible. Es como la cueva de Alí Babá del souvenir. Son negocios enormes llenos de productos para turistas, especialmentes estadounidenses de norteamérica, aunque ahora ya es todo lo mismo (somos todos más o menos así turísticamente hablando). Bueno, se puede encontrar desde algo muy barato y kitsch a algo bien caro y kitsch, desde un llavero, pasando por una camiseta, hasta llegar a una gran cruz de 2 metros de mármol, por decir algo. La mayoría de las cosas son feas aunque algunas otras se salvan, claro que eso depende del gusto de cada uno.
Lo llamativo es que en todos los locales siempre están pasando la misma música. Hace como 7 años que pasan el mismo disco con unos exitasos bien irlandeses. Tal vez sean más, pero yo soy testigo de ese intervalo y ya me parece excesivo.
Dejo acá una muestra, una selección fina y selecta, valga la rendundancia, interpretada por The Dubliners que son unos tipos bien grosos, leyendas de la música irlandesa.
Lamentablemente el disco que pasan en Carroll's esa interpretado por alguien menos agraciado y mas bochinchero equipado con guitarras de hojalata y piolín; hasta la más corta de las visitas se convierten pronto en una atroz tortura.
Así que imagínense esas canciones una atrás de la otra como trompada de loco a un volúmen nada despreciable.

Pero hace rato que no voy a Dublin, así que tal vez me hayan cambiado el disquito.

Aunque sinceramente lo dudo.







Mi jardín

Es mucho pedir que mi jardín finalmente quede así?








Con Laura Ingalls y sin Almanso en lo posible.



Es bueno ser hombre y heterosexual:












Burrero:









Hoy me ofrecieron participar en una especie de Prode, Pronóstico Deportivo
con un premio de 40 eurolitos. El deporte son los caballos y mañana hay una carrera muy importante en Irlanda. Están todos como excitados esperando el evento.
Yo participo pero con un dejo de culpa, cuando era chiquito mi mamá no hablaba bien de los burreros...

Ah, mi caballo se llama Joe'
s Edge (?)

Tres cositas nomás

No man's land

Irlanda tiene las típicas paredes de piedra que separan los campos y evitan la polinización cruzada de ovejas (supongo). En el oeste se ven mucho más que en el este, aunque son una constante del paisaje. Se han ido formando por mano del hombre al intentar hacer la tierra más cultivable. Se retiran las piedras y se ponen a un costado; así por generaciones hasta llenar la colina de arrugas elevadas. Lo mismo vi en el piemonte italiano adonde incluso la piedra es utilizada para hacer techos; en esencia es fruto del mismo trabajo inacabable y optimista.

Venía pensando en eso hoy mientras limpiaba el suelo de mi jardín que ahora no es más que tierra de nadie. Podría hacer mi propia muralla china con lo que he recolectado.
Corrección, tierra de nadie no,tierra de gatos. Ayer contamos cinco gatos jugando en lo que ellos deben considerar su patio de juegos. Hasta me han ayudado con la fertilización organica los muy colaboradores.

No faltará el que diga que porque soy rosarino he puesto un criadero en el fondo de casa...
Pero no, yo hasta el conejo llego.



The Bostonian


El bostoniano es un hombre que nació en argentina pero que a muy temprana edad fué transplantado a tierras del norte, a Boston, cuna de los Estados Unidos, ciudad histórica que huele a madera y suena a campanas rotas en mi opinión ignorante y confundida mal recordando historias de Poe en la neblina salina del horror que llegaba con la noche.

Lo conocí en mi segundo trabajo en Irlanda y fué mi descarga a tierra con el idioma. Con el castellano quiero decir. Pese a su acento "americano" había encontrado a otro náufrago voluntario arrojado de la borda de La Aventura Necesaria, nave estrafalaria y decidida, sin rumbo fijo y capitán ausente.
Por segunda vez lo estoy viendo alejarse en lontananza. Tipo raro y decidido, con una carcaza apacible y una mezcla de fuego y misterio por dentro. Como un argentino.
Chau che.



Notas de Argentina


Transcribo esta mi respuesta a la pregunta "Y, cómo viste a la Argentina?" hecha por nuestro común amigo
Don Sarraseca.
No pido disculpas por decir lo que pienso, aunque lo ponga por escrito y eso doblemente me condene, una por boludo y otra por definitivo, sino que pido un poco de piedad y de entendimiento. Mi aprendizaje jamás estará completo ni jamás tendré una opinión definitiva sobre mi pais. Esta es una instantánea tomada ayer y hace tres semanas hubiera sido diferente porque me faltaban las noticias de las inundaciones y el asesinato del maestro.

Las opiniones son comos las pirámides, se construyen de a poco, con mucho sacrificio y puede que de mala manera, sin embargo no faltará la ocasión de tener que sentarse sobre ellas...si es que esto tiene algun sentido.
Bueno, sin más preámbulos, esto es lo que pienso de mi país y asi es como lo vi durante tres meses:

"...Mi impresión es que Argentina, a través de lo que vi en Rosario y Mendoza es
que está sucia, pobre e insegura. Es como volver a tu casa después de mucho tiempo y encontrar que los inquilinos la hicieron pelota y hay mucho laburo por hacer. Esa fué la primer impresión y con la misma impresión me fuí. Vi mucha pobreza, mucha dejadez, mucho más de lo mismo con respecto a la falta de valor que tiene la vida humana. Como siempre no hay red, si te caes te vas al fondo y solo te puede rescatar tu familia...si puede. No vi un proyecto, ni de provincia ni de país y me lo confirmó el tema de las inundaciones en Santa Fe, otra vez lo mismo. Se volvieron a cagar en los pobres y a chorearse la plata y a usarla entre otras cosas para ganar votos.
Creo que se ve cómo está el pais, es un lugar con un potencial enorme, como un Jumbo abandonado en el desierto y con la aviónica cayéndose a pedazos cada día más. El piloto se piantó y las ratas se comen el tapizado, pero sigue siendo un Jumbo y con un poco de laburo sale volando en cualquier momento.
Eso si, los de primera clase siguen sentados en sus lujosas butacas
y han puesto alambres de púas para que no se les metan los de turista y más allá. Creo que por eso volvemos, por ese potencial latente, porque es nuestro lugar en el mundo, porque ahí esta la familia y porque como siempre uno cree que no le va a pasar nada, que ya va a cambiar, que uno va a ayudar en el cambio, que uno va a traer un hijo al mundo que ayude a recuperar lo perdido, que uno hace lo correcto para que todo no se vaya a la mierda. El tiempo dirá.
Igual da la sensación de que una generación se ha perdido.
Igual da la sensación de que BsAs sigue flotando en su propia neblina de aislamiento, que va como separada del destino del país.
Se ve la decadencia en la TV, en el manejo de la noticia idiota.

Pero es como dije antes. El cagazo de volver lo tenemos por si todo se va al carajo y terminanos extrañando lo que habiamos aprendido a valorar aca. Aunque no se sabe si es lo correcto, lo mejor o lo que vale la pena en esta vida.
Y de nuevo, que se yo. .."


Y hoy agrego:


Le pongo todas las fichas aArgentina porque de todos los paises del universo es cuyo destino más me interesa. No me interesa que le pase a Irlanda de acá a 100 años, ni a Italia, ni a Boliguay, ni a nada.

Hay gente que me dijo que no mirara la pobreza, sino todo lo que había mejorado, qué linda está Rosario. Las pelotas. No tiene sentido. La pobreza no es la maleza del jardín de la sociedad. Es otra cosa. Diganme ustedes, es tan obvio.

Escribió el Gato Utópico

Como yo no sirvo para estas cosas les dejo el link a lo que escribió Gato (que lo hace como corresponde), si queréis, pero que sepáis que es indispensable leerlo.

Link

Cantó León Gieco sobre Pocho Leprati, "...nos lo matan y nos queda esta mierda que mata sin importarle...".

One ring to rule them all

Un anillo para gobernarlos a todos.
Un anillo para encontrarlos,
un Anillo para atraerlos a todos
y atarlos en las tinieblas
en la Tierra de Mordor donde se extienden las Sombras.

Así iba a terminar yo si no encontraba la alianza. Desde que el Señor Oscuro me dió el Anillo lo he perdido un par de veces y todas esa veces me sentí como Gollum. Sentí que mi vida se iba a prolongar en una infinita sucesión de espasmos de dolor y tortura mental por la pérdida.
Me costó mucho adaptarme a tenerlo en el dedo y todavía lo siento como algo extraño aunque lo echo de menos cuando no lo tengo. Y cuando lo pierdo todo lo que veo, en lo único en lo que pienso es en encontrarlo.
Y todavía me lo saco para lavar los platos, bañarme y otras funciones vitales que no vienen al caso.
Son muy fuertes los simbolos, los juramentos, más de lo que uno piensa.
Qué es lo que vamos a hacer con el tiempo que nos fué dado sino darle importancia?

Y no iba a darles la lata con El Señor de los Anillos, no soy esa clase de pesado.
Como dice mi amigo Franco, ese libro da hambre. Hagan la prueba, leanlo y después vayan a por un buen pero un buen y denso, cálido, espeso guiso, y tal vez una Guinness.


Anoche vi
"V de Vendetta" a la cual le tenía poca fé pero resultó excelente. El guión es excelente. Y pensar que todo ya lo había dicho Sarmiento, "las ideas son a prueba de balas". O algo así. Pero estoy seguro que de algún lado se choreó la frase, porque está todo dicho, ha sido todo escrito, no hay más que una manera de amar y ser amado y todo es Romeo y Julieta, y antes los griegos y antes las pinturas en las cavernas.

Se avienen a la ocasión un par de temas, casi como canciones de cuna.







Duermevela o la propiedad del espíritu humano de reconocerse en sus atributos esenciales y en todas las modificaciones que en sí mismo experimenta.

Hoy me desperté con un par de ideas agarradas en el puño acalambrado.
A veces antes de despertar completamente uno se encuentra en un estado intermedio de conciencia adonde se perciben ciertos elementos del entorno, el cuerpo cálido de la amante envuelta en su belleza adormecida y tensa, la garganta propia bañada en detergente seco. Es cuando mi cerebro se dedica a pensar libremente sin tener que soportarme y se dice: al fin, un poco de libertad sin el salame este.
Y me dice cosas cuando me entrega la sala de máquinas, me da una ficha con un informe, el primer parte del día y es todo tanto más interesante que aquello que yo pongo, pienso y defino y que tan torpemente intento plasmar ahora.
Me dijo hoy por ejemplo que si mi blog fuera un programa de TV sería definitivamente de cable. Con esa estética de habitación pequeña, comprimida y helecho sobre la columna dorica de yeso. No tengo problemas con eso, pero no me había dado cuenta hasta esta mañana. De nada pibe, me contestó.
Y me dijo hoy, sin ambajes ni piedras en los zapatos, que lo mismo da que haya una vida o no después de esta. Un policía fusila a quemarropa a un profesor y se niega a declarar. Es decir siempre se piensa que existe una salida, una solución, lo que se dice una luz al final del túnel. Quien pierde esperanzas es quien encontró una salida más allá de lo evidente.

Me preguntó si habia notado la cantidad de noticias que vienen apareciendo sobre el cambio climático en todos los diarios, ya sean argentinos o irlandeses. Y en realidad a nadie le importa. Bueno, a nadie no, esa es la conclusión de esta mañana, es que a la mayoría no le importa. Lo único que hemos agregado es que sabemos lo que nos va a pasar. No me importa que a vos te importe, a vos solo te concierne.
La humanidad es una columna extensa de gente caminando en el mismo sentido y nos arrastramos mutuamente, estamos mas pegoteados de lo que querríamos aceptar.
Después se mordió el labio, si es que eso es posible para un cerebro y revoleó los ojos como rebuscando una última fibra de ideas escapándose en la maquinaria de sus volutas mentales y en no hayándola se adelantó, me palmeó la espalda, se alejó perdiéndose en un giro elegante dentro de su mameluco gris-azulado y me gritó aún bajando la voz, ahí te lo dejo.


Postales de Holanda

No eran franceses?










Este que...



Huevito...



Las mejores galletiten van der munden!

5 de Abril

Vamos a hacerla corta, hoy es mi cumpleaños.
Me han regalado lo que necesitaba y más quería, que no es la paz mundial sino un palo de amasar que no se atranca y un delantal que me cabe. Chas grapcias.
Yo me autoregalé unos muñequitos de Asterix y Obelix que encontré en Leiden.
Frívolo, autocomplaciente, ombliguista mientras el mundo se desarma? Si. Hoy es mi cumpleaños y hago lo que quiero.

Pensaba que de haber nacido en Esparta me hubieran tirado de la montaña esa por inútil, porque nací con un pie torcido. Eran un poquito racistas los muchachos. Ahora, valía la pena dejarme vivir? Para mi si.
Je, je.
Total, para lo que iba a correr...

Dos sencillas pruebas que demuestran que los holandeses estan relocos de contentos.
Haciendo el check-in le pregunto a la rubia señorita si el control de seguridad de productos se extiende tambien a las galletitas que llevo en la mochila. Me dice que solo a los líquidos, cremas y gels y después me pregunta, guiñando un ojo: Se las va a morfar todas en el vuelo???
No, son para regalar, astuta.

Haciendo el control de seguridad adonde te pasan la mochila por los rayos-X el holandés más alto del mundo me pregunta si llevo líquidos en la bolsa del free-shop, le digo que no y para asegurarse la abre y le pega un vistazo.
- Ah,no, los chocolates están prohibidos - dijo y me sacó la bolsa y la puso a un costado. Me quedé helado, caí como un marmota. El tipo me devolvió la bolsa y nos reimos juntos, él de piola y yo de alivio.
Linda gente ésta.
Y eso que no fuí a Amsterdam.


Y hoy que me cante esta chica, cómo se llama, ah si, Katie Melua:

La foto de la abeja

Acá está, por si las moscas.


Bicicletas

Estoy en Leiden, Holanda, me mandaron de castigo por bocón.
Este país parece diseñado por obsesivos compulsivos, es todo cuadrado, recto,hecho con algún propósito, fácil de entender, salvo el idioma barbárico.
Me olvidé la cámara, el teclado es una porqueria, me siento más solo que El Fantasma que camina porque todo se muere a las 21:00 (si no antes) y encima voy a un restaurant argentino a hacer patria el 2 de Abril y lo más argentino que había era el bife.
La verdad que soy medio boludo yo, no sé en qué pienso. El mundo no es tan simple ni tan cuadrado.
Esto está lleno de bicicletas, miles, decenas de miles, por todos lados. Parece una película futurista, "Luciano's run" o "Fuga en el 103". Es más probable que te pise una rubia en una bici que un turco en un BMW, que ya vi varios.
Alguna falla tiene que haber acá che, alguien algo se tiene que afanar, alguien seguramente no habla inglés excelentemente, en algun lado debe haber un bache, un cable pelado, un policía corrupto, no sé, algo normal, qué se yo.
En fin, la corto, tenía ganas de escribir y acá está.

Ah, hoy estuve viendo TVE de España y pasaron Floricienta.
Ni en Leiden estoy a salvo.