El Gran Espíritu

1) Todas las mañanas viene un tipo y deja en la cocina del trabajo dos diarios de diferentes estilos editoriales, un par de paquetes de pan negro, si es necesario té, azúcar, café, mermeladas varias en delicados paquetitos individuales y una bandeja llena de manzanas, peras, mandarinas y bananas.
Apenas deja los víveres una horda incontrolable se arroja sobre las bananas. No sé qué tiene esta gente con esta curvilínea fruta comestible de la familia de las musáceas.
Considerando que en Irlanda las frutas son más bien inexistentes supongo que ha quedado un residuo de cuando la economía era un desastre y los niños en lugar de recibir dulces recibían frutas y seguramente una banana fuera considerada un divino tesoro.
Es solo una idea. En el país de las chotoberries el plátano es rey.


2) Así que abrí el diario más amarillista que era el que estaba libre y que viene con la tira de Dilbert y encontré una nota de lo más llamativa. La foto mostraba a dos aborígenes americanos charlando con alumnos de una escuela primaria irlandesa.
Los Choctwas son un pueblo originario de norteamérica que supieron ocupar la zona del Missisipi, Louisiana y Alabama. Son una de las consideradas Cinco Tribus Civilizadas (por los blancos), termino un tanto extraño pero que en definitiva demuestra su poder de adaptación.
Resistieron al invasor español, pelearon en la guerra de Independencia e hicieron de mensajeros en la primer gran guerra ya que los alemanes no podían comprender su lengua.
Sin embargo sufrieron mucho. Un día fueron, como los indios Quilmes, trasladados muy lejos de su tierra natal hacia las reservas de Oklahoma. A esta marcha forzada se la llamó el Sendero de Lágrimas y muchos, como es de suponer, murieron o pasaron penurias.
Dieciseis años después de este éxodo, en el año 1847, un grupo de Choctwas hizo una colecta. Juntaron 170 dólares, una fortuna para la epoca y la enviaron a Irlanda para ayudar a aquella masa inmensa de seres que morían como moscas, con la boca llena de pasto.

Bitácora del Capitán

1) Otra vez se me borró todo lo que había escrito. Me carcome el odio. Me corroe como el ácido de Alien.
No me miren, no me toquen.

2) Todo es más oscuro. Tengo odio.

3) He descendido a las profundidades. No hay nada.

Decía que este blog se ve mejor con FIREFOX. No puedo cambiar la plantilla porque esta me gusta, así que si tienen IE probablemente se vea mal. Lo siento mucho. Me carcome el odio.
Pueden bajarse Firefox de ACA. A Bill Gates no le va a gustar que lo usen. Ojalá que lo carcoma el odio.

Ahora tengo TV por cable. Como un super chupete para la generación de individuos que nada pierde, por ende nada gana, nos ofrecen vivir varias vidas al mismo tiempo. Un tipo viaja por todo el mundo para aprender los oficios más duros. Otro se tira en paracaidas y sobrevive con una mochila y la experiencia inolvidable de haber pertenecido a las fuerzas especiales británicas. Es decir que fué entrenado para matar, pero no para morirse.
Otro tipo desentierra monedas romanas en Inglaterra, otros hombres fabrican máquinas con basura y son felices, se revuelcan como niños y yo con ellos.
Un mono elige dormir bajo las estrellas.
Yo no puedo.

Mercado de Pulgas

Cómo odio borrar todo lo que me costó un minuto escribir.
Decía que he hecho un nuevo blog intitulado "Mercator der Pulguen" para poder poner todos esos pequeños delirios místicos literarios que se me ocurren y devolver al presente blog un aire de bitácora, yo blog, o como se llame.
Había pensado llamarlo "Mokele MBembe and the Flying Sereneiders", pero me pareció muy trillado. Sigue siendo una colección abigarrada de cualquier cosa pero con un sentido, o por lo menos un destino. Puede pensarse como una papelera de reciclaje, si eso deja más tranquilo al lector, sabiendo que un día se hará justicia.
El nombre sigue inspirado en esa opresiva atmósfera de falso alemán que supimos conseguir, porque el chiste es fácil.
Aquellos lectores que pensaban que no entendían nada ahora seguiran experimentando lo mismo pero más encausados; vayan y no entiendan nada pero allá.
Sin más dilataciones, con ustedes "Mercator der Pulguen".
Saluten.

Vota 2007

Así se escribe "Elecciones 2007" en Gaélico. No es tan diferente.
El día fué el pasado Jueves 24 de Mayo. Un jueves. Esas pequeñas diferencias con lo que uno esta acostumbrado. Tampoco te sellan el documento ni te mandan preso por desacatao y andar gritando que viva el dotor.
No entiendo mucho de política en general y menos de la irlandesa, pero si quieren un resumen lean esta nota en Página/12 . Y les digo más, tampoco entiendo mucho de inglés, así que capaz que todo esto es una falacia, una fantasía afiebrada. Pero cómo me divierto.
La versión corta es que el tipo que estaba al frente va a seguir por una tercerca vez, cinco años más. Y sin patillas.
Durante estos últimos meses sin TV solo había escuchado la radio por la tarde volviendo del trabajo, pero estas dos últimas semanas me leí todo lo que encontré y hable con mis compañeros de trabajo. Más que nada por respeto a la sociedad que recibe mis impuestos y que a su vez, recíprocamente, me recibió y me acogió en su seno democrático. Faaaaaaaah!
Escuché que el presidente tuvo que aclarar unas cuestiones de finanzas personales bastante dudosas. Que cuánto parece que le pagaron de manera indebida? Algo así como 50000 euros, tal vez un poco más. Parece que el tipo cobraba por dar charlas, cosa que es incompatible con el título de Primer Ministro (taoiseach, que a la argentina se pronuncia ti-shock ).
También recibió dinero de parte de amigos para poder pagar los gastos de su divorcio. Divorciarse en Irlanda es muy caro, pero posible. No se cómo le arrancaron eso a la iglesia pero lo hicieron. Ahern lo hizo!
Entonces un argentino viene, mira y pregunta: esto nomás se robó? Y encima hay dudas y encima el tipo aclara todo y encima gana las elecciones con un resultado mejor de lo esperado y encima parace que no va a tener que armar un gobierno de coalición, osea que formará gobierno propio????
Otras cosas que he escuchado:
Un candidato admitió que habían perdido por goleada en una zona electoral y que ya habían perdido la banca relacionada con esa zona. Cuándo fué la última vez, joven argentino, que usted escuchó a un politico admitir que había perdido algo? Estamos ganando!
Otra: un candidato pierde su banca y declara "mi etapa como representante público se acabó"
Cómo? Qué? Quién? Cuándo?
Relativizo un poco, no son ningunos santos pero todavía se transparente cierta honestidad que hace rato que no veia.
Otra: hasta ahora no escuché la palabra búnker relacionada con políticos esperando los resultados. Esa es otra de las particularidades de la prensa Argentina. A mi la palabra búnker me recuerda a Hitler a punto de pegarse un tiro mientras todo se le derrumba alrededor.
Hay una cosa que siempre me molestó fue toda la parafernalia propagandística, las pintadas, las pegadas de carteles sobre edificios públicos, la mugre la falta de respeto por la propiedad privada, la agresión visual, el patoterismo de las brigadas movilizadas en Rastrojeros o Estancieras desvencijadas, la falta de limpieza luego del acto electoral.
Básicamente más allá de la mugre lo que me molesta es que abunda más lo visual que lo verbal. No es que quiero que pase la propaladora gritándome su invitación a votar al "candidato mas honesto" o "al cambio". No. Lo que quiero es que verbalicen su propuesta, su proyecto, su mentira al menos, pero que dejen de abrumar con fotos llenas de dientes y Glostora, peluquines, adefesios del tiempo corrompido, su paternalismo degenerado.
Por qué digo todo esto como si de golpe tuviera 70 años? Nada, la ingenuidad de la sociedad irlandesa. Ponen pocos carteles, los ponen para poder sacarlos, no pegan afiches con engrudo, no pintan las paredes con cal, no ensucian lo que necesitan ni lo destruyen, no insultan al ciudadano mientras le piden el voto. Los tipos que ponen los carteles van vestidos con chalecos de alta visibilidad y tienen pinta de voluntarios, no de matones mal armados.
La chicana no lo es tanto, sigo siendo una discusión, un debate preparado y pensado.
Irlanda no es el primer mundo, lo repito por quincuagésima vez. No es Suiza. No es por eso que todo es más prolijo, menos agresivo y menos corrupto. No tienen muchas propuestas, es un sistema con 2 1/2 partidos adonde los independientes han perdido lo poco que habían ganado.
Simplemente tienen algo que nosotros hemos perdido o que en realidad nunca tuvimos. Todavía se les cree que van a trabajar por los ciudadanos y por las generaciones que vendrán honrando el sacrificio de las generaciones muertas.
Todavía se les cree un poco, un cachito así. Que no es poco.
Ah, no, no voté. No quiero sentirme culpable cuando se hunda la isla. Con votar en Argentina tengo suficiente karma como para 5 vidas.
Eso no quita que cuando vuelva intente crear un partido político,. pero me falta el candidato carismático pero títere que me permita moldear el destino del país a mi antojo...
Hoy no tomé la pastilla.

Lo malo de todo esto? Que la gente sigue votando para que se mantenga lo que ya tienen, no han votado a los verdes o ecologistas, por ejemplo.
No creo que quieran el cambio, obviamente si es que ha ganado el mismo partido por tercera vez.
El principal argumento de Fianna Fail (Soldados de Irlanda) para mantener el poder asustando a los votantes era el siguiente: "nosotros hicimos esto, la oposición no, por ende no están capacitados para mantener ni para mejorar las cosas. Es más, van a alejar a los inversionistas, la economía del país retrocederá y perderemos trabajos."
Touché.

Por último pido disculpas por cualquier informacion vertida que pueda resultar inexacta o falsa del todo. Esto es un blog de un ciudadano ordinario como papel de cuete, nada más, un observador ignorante y simplón, un franco ignorante...pero franco al fin... y limpito.

Tarea, la espada en la piedra y un fin de semana relámpago.

Intente escribir algo pasable, potable, digerible por los sistemas
que digieren de la mente del lado de adentro del cráneo pero sin usar
las siguientes palabras:
Mujer, piel, flor, verde, roca, azul, amor, ojos, manos, marcha, batalla, espada,
sangre, niebla, mar, escudo, nave, barca, barco, madero, árbol, verde,
musgo, aroma, humo, guerrero, muerte, coraje, hierro, acero, serpiente,
colina, ajedrez, reyes, bermejo, pez, ciervo, roble, fresno, cielo, hierba,
pais, lejos.
Eso para empezar.



Cierta vez mi padre tuvo que emigrar a la fabulosa región del Piemonte.
Sin querer empezamos a repartirnos los despojos y las responsabilidades
con pasión fantasiosa y adolescente como tal vez hayan hecho los generales de
Alejandro.
La discusión fraterna se centró en un cuchillo de mediocre factura.
Mi padre le había mejorado su mango con madera de quebracho aceitada
y le había adosado la insignia del Regimiento San Marcos donde había sido
alistado su padre después de la rendición italiana a los aliados.
Paren, protestó, paren un poco que no me morí todavia.

Muy linda Toledo, muy linda Madrid.
Ahora ya tengo mi propio cuchillo con madera de olivo.
Haz de cuidarlo, hijo mio... o te reviento.
Acá van algunas fotos.







Bicicleta

Hay una foto que extraño. Espero encontrarla en casa de mis padres. Es de mi hermano y de mi saliendo de casa en bicicleta rumbo al colegio. Su bicicleta roja y blanca que pronto sería robada y la mia, amarilla y negra, flexible como una caña, eficiente y serena.
Si era tan ingenuo que pensaba que alguna chica me miraría por como agarraba las esquinas. Así me fué.
Andaba tanto en bicicleta que un día hasta me quedé dormido y desperté abajo de un auto estacionado.
Todo era la bicicleta. Era como un tártaro en su pony y cuando me sentía solo, más sólo que un tártaro en el desierto salía a andar en bicicleta a ninguna parte para estar más solo pero andando y viendo, llenándome de pelusas de plátano la superficie oscura de los ojos, rebotando como un loco en el adoquinado de San Martín al fondo, Uriburo, 27 y Pellegrini, media vuelta después que ya eran las treinta cuadras.
No tenía grasa, no tenía cansancio, respiraba como un caballo flaco por la boca en el invierno y el corazón era cercano, un tambor, pecho liso de cuero, bronce y transparente.
Era joven un árbol joven y simple, me esperaban cien estaciones y las esperaba ansioso.
Imaginaba que era un correo y buscaba una ciudad con escaleras de piedra para llegar y caminar con el mensaje impostergable en la mano, mirar a esa mujer con una canasta llena de naranjas y mojarme la frente en una fuente mientras me esperaban allá arriba, mientras me demoraba en sus piernas.
Nada de eso hay en Rosario.
Y un día de carnaval en una calle con zanjas muertas, a cambio de mojarme de arriba a abajo una chica me gritó al pasar detrás de un paraíso llovido "chuuuuuurro".
Y salí disparado.

De aburrido nomás

1) La búsqueda constante del humor. Pero sin hacer el ridículo.Un cachetazo invisible.
Una cosa que hago y que nadie hace en este pais es levantar las cejas.
Cuando hago esto soy capaz de hacer reir a cualquier angloparlante.
No se por qué. Capaz que no tienen músculos dedicados al levantamiento de cejas. Si al levantamiento de Pascua, pero es otra cosa.
Los miro y enarco las cejas, según un término usado seguramente por Don Julio Verne, y veo como reprimen una sonrisa.
O por ahí soy feo nomás.

2) Leí en Página12 una nota sobre una obra póstuma de Bioy Casares
que en realidad era su diario sobre sus encuentros con Borges.
NO lei el libro ovbiamente, pero lo pienso hacer apenas tenga oportunidad.
Digamos de acá a dos años.
Sin embargo,dado que soy solo un bloggero y no un licenciado en filosofía o en letras y solo presumo de ser un escritor fracasado, entonces, decía, puedo escribir lo que se me cante.
Y lo que se me canta es hablar sobre un libro que no he leído sino que sólo he accedido a breves destellos de su interior a traves de notas periodísticas de terceros...
Es que es tan borgiano que es dramáticamente inevitable.
En fin decía, para resumir, qué genio Borges. Estaba más allá, corrido hacia todas partes, es como una especia de circunvalación del genio literario argentino.
A veces escribía un cuento, yo, y me decía, si Borges agarra esto lo usa de papel higiénico y encima me sacude el lomo con el bastón, viejo de mierda.
Así que lo dejaba para otro día (o lustro).
Digamos que por culpa de Borges, de su altura, de su grandeza, yo limité la mia.
Mi bajeza quiero decir. Bueno, en realidad fue el pequeño Borges que todos llevamos adentro.
Borges, mis queridos lectores (si es queda alguno, después de ver los últimos guarismos) es como la faja de la panza literaria argentina e hispanoparlante.
O como un límite trazado apenas en un mapa de dudoso origen, o un mojón perdido en las dunas remotas.
Después de Borges no hay nada.
O quién se atreverá a matar al dragón?


3)Usted daría su vida a los 27 años por una idea, por su país, por las generaciones muertas o por aquellas por venir?
Hace 5 años que veo su estatua y nunca supe qué había hecho pero el corte de su uniforme y las polainas de cuero me daban una certera idea. Levantamiento de Pascua. Revolucionario irlandés. Feniano. Héroe, mártir, visionario, vehículo prematuramente descartado de ideales y sacrificios.
Uno de los que se deben estar revolcando en la tumba en estos momentos.
Con ustedes Liam Mellows o Liam O Maoiliosa . Héroe irlandés...nacido en Inglaterra.
Sólo en estas islas, sólo en esta isla.
Y dicen que dijo:

"We do not seek to make this country a materially great country at the expense of its honour in any way whatsoever. We would rather have this country poor and indigent, we would rather have the people of Ireland eking out a poor existence on the soil; as long as they possessed their souls, their minds, and their honour. This fight has been for something more than the fleshpots of Empire".

Y lo fusilaron sus flamantes enemigos irlandeses.
No hay moraleja.

Encuento cercano con el tercer tipo

No es novedad que a los irlandeses les gusta la charla. Son casi latinos. Siguen siendo gente simple y amena que gustan de un buen chiste o un astuto juego de palabras.
En ese sentido estoy bastante limitado pero a veces me encuentro con alguno que no teme hablar con alguien con acento gutural y puntuaciones en los lugares menos indicados. Entonces mis límites se expanden.
A veces hasta me topo con alguien que sabe del Almirante Brown, las invasiones inglesas o la Guerra de las Malvinas, además de Maradona.
En general una conversación se estructura de la siguiente manera tanto por culpa del interlocutor como por mia propia, acostumbrado a no esperar otra cosa de la charla. Es un error mio también, admítolo, porque siempre estoy a la defensiva y sin confiar en mi manejo del idioma.
La charla se estructura asi. Priiiiimera:

1) Hablar sobre la situación actual, es decir que si estamos haciendo cola en el supermercado o en el banco, hablar al respecto. Ejemplo: qué barbaridad, adónde iremos a parar, a usted le parece??

2) Luego de haber ganado confianza y ver que soy un cristiano normal se me preguntará mi lugar de procedencia. "Where are you from yourself?" Una ligera variante de aquello que aprendí en el inglés de la secundaria.

3) Al escuchar Argentina la respuesta casi invariable será: "Uh, eso es muy lejos", y después, "qué haces acá?".

4) La respuesta que corresponde es la siguiente: "Si, es lejos pero no viajo todas las semanas jejeje".
El je, je, je es harto importante porque por acto reflejo los hace sonreir. Luego agregaré: "Vine porque siempre quise conocer Irlanda".Esto último los dejará perplejos. No se si verdaderamente pero el levantamiento de cejas, gesto escaso en estos parajes, será pronunciado.

5) Luego se hablará del clima en Argentina, lo cual deriva em la inevitable comparación con el clima local. Es asi, no hay vuelta que darle. Es como una constante del universo, un ladrillo fundamental en la estructura de la cultura humana. No nos damos cuenta cuánto nos relacionamos con el clima. Cuando una mujer dice "está lloviendo" casi que está desnuda en la cama. Cuando un hombre, con las manos llenas de tierra.

6) La mayoría de los irlandeses elogiarán mi inglés. No se si esto se lo enseñan en la escuela pero lo vengo escuchando desde el primer día que llegué. En general el angloparlante espera que todo el mundo hable inglés y considera un fallo que asi no sea. Dije en general, soy consciente de que suena a prejuicio, pero creo que en general es asi, muchas veces lo he podido constatar. Eso pasa cuando una lengua se hace franca, no porque la gente es tonta. Somos cómodos antes que racistas.
Supongo que les parecerá un agradable cumplido decirlo, uan especie de gesto de aceptación.
Existirá el cumplido técnico también, por qué no. Creo que mi inglés ha evolucionado bastante en este tiempo(espero).

7) Finalmente reinará el silencio, el cual aprovecharé para decir: "pero Irlanda es un bello país, más bello con sol ciertamente pero incluso para mi el invierno tiene su encanto". Touché.
Si pudiera humedecer los ojos a voluntad creo que me casarían con la mejor hija disponible y me darían medio campo en concepto de dote.
No veo mal hacer un cumplido sincero porque después de todo me gusta este lugar y es saludable que lo sepan.

8) Se resumirá la charla con una despedida franca al empezar a moverse la fila.

Claro que hay numerosas variables que alteran ligeramente este formato. Está la gente que apenas al arrancar la conversación se frena y muy cordialemente retira sus tropas y se llama a silencio, y están aquellos que no siguen el patrón porque no tienen la más mínima idea de adónde está Argentina, quién es Maradona, qué idioma hablamos, etc. En ese caso se desarrolla la llamada "charla educativa".
Disfruto mucho cuando encuentro a alguien que no tiene miedo de hablar conmigo y no ve en mi ninguno de los signos exteriores que me diferencian. Me digo, esta persona no está ejerciendo un prejuicio y me largo a hablar y no tartamudeo, no me trastabilla el cerebelo, todo me sale más fluido y ameno y hasta puedo meter a Father Ted, hacer un chiste, provocar la risa ajena que es una de mis prioridades.
Pero a veces intento mechar con otro tipo de comentarios pero no suelo ser muy original y además no quiero meter la pata. Como aquella vez que llamé "red coats" a los ingleses adelante de un irlandés...nacido en Inglaterra...
De los errores se aprende.
Los prejuicios propios han de ser combatidos también. En estos casos la defensa es el peor de los ataques.

Gracias Venusina por la música necesaria.

Alfredo Zitarrosa ...

Otra vez El paladad Obrero

Querían recetas? Ahí tienen recetas.
Esta vez empanadas manuales, nada de automáticas ni esas cosas modernas de ahora.

Parque Forestal de Portumna

Un video para mostrar como son los caminos rurales irlandeses y algo del Parque Forestal de Portumna. Espero que no sea muy aburrido.
La foto de las flores azules es de un campo de ajo, era como estar adentro de un guiso, el olor lo envolvía todo.
Confío en que pronto se me pase la fiebre de los videos.
Saludos, terrícolas.

Actualizado El paladar Obrero.













Con una receta de pizza y todo.

I am your father, Luc(iano)! - IV Spiderman - Un texto

Tres textos tres, por el precio de uno.

1) I am your father, Luc(iano)!

Hace unas 4 semanas que arranque con el curso de soldadura, me perdí la primer clase porque tuve que ir a Holanda (siempre quise decir eso o no fuí porque tenía clases de equitación) y hasta ahora todo bien.
Por qué soldadura? Todo lo que era fierro en mi casa lo había hecho y soldado mi viejo y yo solo ayudaba, sostenía las fierritos con el pie, me ligaba un coscorrón por andar papando moscas, etc. Pero nunca pude aprender la técnica y cáspitas que me hubiera gustado. Así que ahí tenés che, me anoté nomás en el FAS que vendría siendo el Centro de Capacitación para Jóvenes Justicialistas de Irlanda. Tiene unos talleres impecables hay que reconocer, y lo demás depende de mi mano y de entenderle al maestro.
Les dejo un video, ahora que tengo cuenta en YouTube soy como mono con electrodo.
Sepan disculpar aquellos a quienes la estética del filme pueda lastimar.




2) IV Spiderman.

Cómo? Si recién salió la 3er entrega, ya van por la cuarta? No, es que tengo la masa de 4 Spidermans.
Ayer tuve mi bautismo de vuelo en las herméticas técnicas de la escalada deportiva.
Lord Greystoke me inició en las artes oscuras de la cuerda y la punta del pie, en el orgullo de decir me quiero tirar de cabeza pero no, todavía me queda un poco, ya lo tengo, casi, casi, casi...la reconferencia de la lora!
Y a entregarse a los durisimos brazos de la gravedad.

3) Un texto

Cada vida es preciosa pero sus detalles son insoportables, dijo Ibn Alhasuh sobre su fórmula para componer personajes sencillos pero de innumerables detalles.
Aplicaba los grandes hechos de un siglo y obtenía individuos como quien saca hormigas con un palito.
Es sabido que esta defensa no pudo salvar su vida. Lo mismo da entonces que tu cabeza siga pegada al cuerpo, sentenció el cadí Al Raschid Ibn Mounir, hastiado de tanta filosofía.
Un hombre llega a un recital, digamos U2 o Carl Orff, los dos son eventos casi cinematográficos, y se sorprende por la cantidad de gente presente. Esperaba ser el primero, el único, lo especial o destacable, el ser adonde los ojos de la estrella se posaran o al menos el único en saber la conexión de Carmina Burana con un film de los años 80....que han visto millones de personas.
Un hombre cuenta una anécdota y otros responden que también lo han vivido, o se preguntan en silencio, cómo. El horror de verse multiplicado en el recuerdo de otro equivale al de la muerte y como tal se combate con el mismo gesto; se ignora con un sacudón de cabeza.
No concebimos un mundo tan grande. Ni los litros de agua que componen el mar que es uno y no siete, ni los millones de personas que analizan el cielo por las mañanas.
El hombre no ensucia sus aldeas pero si los grandes ríos que le son ajenos.
El hombre es atómico, ha de dividir para prosperar, ya sean sus lenguas o la extensión de sus imperios; el fuego de las estrellas incendian su mirada pero le queman la mano, tan grande es la distancia.
O por el contrario, en la muerte de las cantidades se forme la pila que nos eleve y nos salve.
Pero es con estas manos, con este pecado, que iremos a descubrir nuevos mundos?
Cada vida es preciosa, dijo Ibn Alhasuh, pero sus detalles son insoportables.