Ya lo sé.

1) Que este blog está medio muerto, pero bué, no me viá poné escribí sobre lo que más o menos cualquier humano con pelos en las partecitas puede llegar a hacer, traer a otro primate al mundo y cagarle la vida y hacer una sociedad más peor.
Por el momento el crío no habla así que taaaaaan divertido no es, hoy dijo cuac y prrr y se puso golpes contra todos los ángulos obtusos de la casa, mamado el mamífero.
Eso sí, el morocho tiene levante, las minitas en la plaza lo saludan "hi, baby" y él, como el padre, recio, las ignora. Hasta que sea demasiado tarde, claro.
Y así van las cosas, esperando el día que cague solo en su pelela.

2) Yo es que básicamente no tengo más ideas. Ni las busco. Odio cada viernes poeque quiere decir que he vivido una semana más y me queda una menos de las 4000 semanas que, con suerte, logre vivir.

3) Este verano irlandés es un asco.

4) Me hice adicto a Dr. House y creo que sí soy un suciópata después de todo. Todo el mundo miente y todo el mundo parece que tiene lupus.

5) Hay un perro que ladra y lo voy a acogotar.

6) Chau. A ver si vuelvo. Los abrazo en el fondo de mi corazón.

Sputnik BBQ

Basta ya de pseudo literatura, cuando se es gordo se pierde el derecho a publicar. La literatura es el como el mundo fashion, la anorexia garpa y yo me estoy zampando una medialuna.

En fin, decía que no deberíamos sentirnos culapables al decir barbacoa, término por nosotros aprendido a través de las series yankies, al fin y al cabo es una de las pocas palabras que sobreviven de un grupo humano del caribe aniquilado, el taíno. Así que digan barbacoa y permitan que sus gargantas repitan una voz de un pueblo extinto.
En fin, la parrillita es una cascarudo robótico retrofuturista incontrolable que pide más y más fuego, sólo sirve para hacer algunas cositas menudas con riesgo de quemarlas, me olvidé los pimientos cuando serví la carne, los cuales se derritieron, llené de humo a los vecinos y se me atragantó finalmente un chorizo (nada mal la versión irlandesa) cuando me enteré de la muerte de Facundo Cabral. Místico o no, lo que importa son sus canciones con las que he dormido de bebé a mi hijo. Feliz 9 de Julio para todos y recuerden quesi seguimos así, Messi pide la ciudadanía española!




#

Lirios

Viendo el príncipe de los lirios en una lámina monocroma, el hombre maduro y con panza recordó la ambigua anatomía andrógina adolescente de quien ni llegaría a ser su primera novia. El mismo perfil, descubrió, y los bucles como aceitados de la gente del mediterráneo, el puente de la nariz apenas arqueado, los pómulos altos, el óvalo de la cara sugerido apenas de costado conteniendo los ojos almendrados verde brillante tachonados de arena dorada. Nunca accedió al sancto sanctorum de su desnudez pero imaginó tantas veces su mano entre el espacio de la camisa y la piel del cuello, más abajo bajando por la espalda como un hovercraft de cadmio hasta la hebilla gordiana del corpiño y por qué es que las jóvenes con esos senos apenas desarrollados usan sostén y se agobian, nos agobian, se preguntó pero intuyó que la respuesta sería a) lógicamente la fricción por la textura de las telas o b) instintivamente, un arcano femenino transmitido desde la noche de los tiempos de abuela a hija y a nieta, que es como se explican según un circunloquio estrecho en la mente del hombre, estos misterios.
Se miró la mano y no tembló, pero la falta de huellas en las yemas le indicaron una medida de la erosión del tiempo y se ahogó, de pronto, con un puño en el pecho. Entonces la vió, joven, de nuevo, no, como nunca, tan frágil no como la recordara, de espaldas, el cabello más castaño que la pintura, a lo mejor de menor estatura pero con la misma redondez en los hombros, sin lirios pero sosteniendo aquel por poco ya no infantil bolso estampado con una mano.
Un segundo antes de abrir la boca decidió que no iba a cometer los errores del pasado y engoló la voz carraspeando por dentro. Apenas pudo resistir la visión de los bordes transparentes de sus párpados y el fino halo dorado del bello contorneando el óvalo de su cara a contraluz. Se manejó de memoria como uno apenas despierto en la habitación a oscuras pero familiar y quién sabe después de cuanta charla fué como andar en bicicleta después de recuperar las piernas y como un adolescente la tuvo a ella esa tarde, mal y bien pero sin culpa y ya no podría nunca más postergarse en los meandros del pasado y el aliento de ella olia a mentón, labio, diente blanco nuevo y a explosión desesperada de células en busca de alimento proque los adolescentes apenas comen del recuerdo.
Se despidió para siempre del pasado pensando qué fácil fue embaucarla a ella adolescente, y ella se despidió del futuro confirmando qué fácil era engañar a un señor maduro y con panza.

Ante la duda, una foto.

Hombros

Empecé mi carrera artística en el teatro negro de Praga, pero me echaron por un problemita de caspa. A veces el público pensaba que representaba una lluvia de estrellas sobre mis hombros, pero al director no le hizo mucha gracia.
Terminé en un callejón bajo la llovizna checa, el empedrado brillaba como la verruga de un cetáceo y yo, vestido de negro, me perdí en el laberinto del ghetto judío. Allí, casi sin querer me metí en un gimnasio de barrio donde se impartía una clase de arte ninja y fuí captado por un célula de asesinos a sueldo que me obligó a intentar el magnicidio del primer ministro del principado de Malbonia. En el momento fatal me tembló el pulso y herí con un shuriken (shuriken namato) al mozo que con una bandeja intentaba servir una casata al ministro.
Desde ese entonces soy un fugitivo del gremio gastronómico cuyos tentáculos se extienden, como todo el mundo sabe, por toda la faz de la tierra. Hace años que no entro a un bar.
Vestido aún de negro intenté el referato en la Liga Cañadense (fundada en 1926), teniendo que dejar por motivos de incompatibilidad de caracteres con el guionista y olvido de mi línea como segundo juez.
Lo único que puedo recordar de esa época es la silueta de los jugadores rodeada de cuatro sombras, una por cada torre de iluminación, en los encuentros nocturnos, pródigos de polillas ,chinches de agua y humo de choripán.
Desteñidas ya mis prendas por el prolongado uso fuí aceptado en las filas de los zorros grises de la ciudad de Rosario, unidad motorizada, fuerza de la que tuve que retirarme, también, por un problemita de identificación del personaje cuando se me exigía en el papel tener que comportarme como un perfecto cretino. Creo que no pude con el rechazo del público.
Agotado ya, abatido luego de caminar sin rumbo por los barrios ora bajo la lluvia, ora bajo el calor del sol implacable, encontré mi figura reflejada en una vidriera. Sorprendíme al verme completamente de blanco.
Mutado en la piel de los profesionales y con renovadas esperanzas me inscribí sin demoras en la empresa de cremas heladas Laponia, división repartición de helados en bicicleta de caño naranja.
Tuve mucho éxito en mi caracterización según las exigencias de la escuela del método aunque por momentos alguien creyera entrever en mi personaje visos de churrero.
Recorría los barrios y las plazas con esmero y hasta creo recordar haber comenzado un romance con esa chica de la cortada de calle de tierra que daba al parque regional con sus chañares ladeados y troncos inflamados de palos borrachos y grito de chicharras y hamaca oxidada. Recuerdo haberla cortejado día a día durante interminables recorridas de siesta frente a su ventana con persianas de madera, el frente pintado de verde agua.
Recuerdo haberla cobijado contra mi pecho, su pequeña cabeza de hija de inmigrantes sicilianos, sus enormes ojos almendrados que se fijaran por un momento en mis hombros para luego sentenciar exclamando oia, Juan Carlos, se le está cayendo el pelo.