El censo.

1) Hace un par de años hubo un censo nacional en Irlanda. Me preparé, me levanté temprano, la hice limpiar todo a mi señora, barrer el piso de tierra, enjuagar las palanganas, vaciar la jarra de matecocido y preparar, en vez, café La Morenita recién llegado en encomienda. También cambiamos el hule por el de Navidad.
Y resulta que pasó el cartero y dejó un sobre con un formulario para llenar y devolver, también vía postal, con la franquicia paga. Y se acabó el censo. Ni café, ni preguntas, ni estampilla en la puerta. Un bodrio primermundista al mejor estilo danés o suizo-alemán, que es lo peor de Suiza. Terrible. Dolor de muelas me dió de la bronca que me comí.
Asi que agarré y puse cualquier cosa, que soy rubio y exitoso, que calzo 42 y tenemos tres pibes en edad escolar, abanderados, boyscouts y protestantes, que toco el clavicordio con camisa de voladitos a los Richare Clayderman.

2) Cuando era chico quería ser como Richard Clayderman, rubio platinado, pelo lacio, exitoso y romantico, etc. Así que me llevaba a la escuela un candelabro de alpaca de mi abuela y lo ponía sobre el pupitre para darle el efecto gótico a la cosa. No duré mucho con la jeta entera.
Pero la cuestión no son las pasiones del pasado si no las limitaciones del presente.
Resulta que en Argentina siempre fuí un morocho, y en Irlanda soy más morocho todavía. No pego una, estoy pensando seriamente en mudarme a la India donde podría ser considerado de una casta superior albina. No sé qué tiene que ver pero se me vino a la cabeza.

3) Se murió Kirchner y parece que a mucha gente le importó. Mucha más de la que parecía.
Me parece que los argentinos queremos mucho más a alguien cuando se muere. Somos como una gran masa de seres haciendo RCP a un muerto que nos mira con ojos lánguidos.
Más no voy a decir,pero el peronismo sigue creando padres, que nos pegaron o no, según la memoria del hijo.
Lean esto.