Oda a la madre.

Oh madre ovnipresente que todo lo calcula de antemano
para acabar con mis planes de gusano manzánico atropellado.

Oh madre cosedora y cociente que sabe de maquetas,
planos y frascos con insectos arrancados de la oscura materia de las macetas a altas horas de la noche.

Oh madre que cruza avenidas buscando hueveras envuelta en mantos mientras el pampero arrecia ahí, doblando las vías, enfrente de la gomería.

Oh madre que me has dado la vida y ahora me la sacas criticándome la novia.
Oh madre que imagíname una cátedra, respetables guardapolvos con apellido bordado y hasta un casco blanco de ingeniero y en el fondo tu pecho de talco tiembla al ver mi título terciario impreso en egipcios papiros sucedáneos.

Oh madre, tú madre, o tu madre llegado el caso, porque es que si son todas iguales, la del turco, del griego, del semita, del bantú, del pobre hindú,
la del chino violinista, o la del anglosaxon conquistador obligado a imperializar cualquier isla, pero una isla.

Oh madre del masculino con suerte que no debe competir contigo como hija.
Oh madre la del pullover siempre a mano, haré de tí un molumento autóctono
a la madre vieja y la madre nueva, la que anda sin marido, la que trabaja,
la que le gustan otras madres, la que maneja el tractor, la astronauta, la del Discovery y la que recoje la naranja con o sin ombligo.

A todas esas madres yo les digo, no, no hace tanto frío!

Ah, si, y yo te amo.


Muy bien te felicito Motonet pero debes mejorar tu caligrafía, ortografía y la pulcritud de tu guardapolvos al tiempo que pules la ritma elegante que todo poema debería tener y de paso la métrica que está un poco desajustada pero mientras no intentes hacer de esto una carrera, dale nomás, no creo que algún día inventen un medio masivo de publicación de textos e ideas que sea libre y al alcance de cualquier pavo.
Continúa así!