Confesiones de un verano irlandés

a) Se puede hacer un blog que cambie al mundo? Por ejemplo uno que al leerlo, cualquier post, cualquier cosa en él la gente diga "Si...cómo no me di cuenta antes..., ya mismo firmo la solicitud de los Boyscouts Región Mesopotamia"
Nah.
Pero hoy leí un post y quedé escorado.

b) No suelo poner las cosas que busca la gente por las cuales encuentran mi blog porque me falta cierta cuota de crueldad y ademas, mira si me pasa.
La mayoría no lee ni un segundo, otros, los pocos elegidos, se quedan paralizados frente a la pantalla, intuyo, en un prolongado grito de horror. Pero hoy alguien se lleva la corona. Naughty boy.




c) Las 8 cosas de mi que todo el mundo quiere saber. Bue, tres personas por lo menos. Futuros empleadores abstenerse.

1) Creo que como un perro. Es decir hasta que no hay más y sin masticar. Después me tiro en un rincón y me rasco las pulgas per codere nomás.

2) No me gusta ser el nuevo o novato. Por dentro tiemblo como una hoja y por fuera pongo mi peor cara de morocho de la Federal.

3) Una vez quise encararme a una chica, pero huí. Mientras caminaba hacia la parada del 10 ahí adelante de Yomo, en algún lugar empezó a sonar Paperback Writer de los Beatles. Eso me infundió coraje, volví, entré como una tromba, puse mi mejor cara de McFly padre...y me rebotaron ipso facto.
Pero cómo disfruté la adrenalina. Gracias Paul, gracias Ringo.

4) Una vez corrí tanto que tuve que parar a tomar agua...de un charco.

5) Ahora no corro ni los muebles.

6) En el fondo soy un asqueroso malhumorado intolerante insolente maleducado. Pero lo tengo encadenado y le doy de comer Dogui.

7) Si me gusta una canción y/o pieza musical puedo escucharla 500 veces hasta que me canso. Y después otras 500 veces más con el rebote.

8) Quise ser piloto de jet, pero después pensé muy bien si queria ser militar en Argentina. Y además tenía que ir a Córdoba y no hablo el idioma.

Le paso la posta a, pero sin perjuicio de, Gabrielita, Venusina, Menta Ligera, y no sé quién más.
Me parece que hay más mujeres blogelers que hombres.

Volare

Mientras todo esto sucedía yo estaba trabajando en mi último invento, una máquina para cambiar de canal sin mover los dedos.
Gracias a Juan Carlos O'Reilly que me consiguió el rollo con el filme.



Resumen deportivo

Odio a la gente relacionada con el medio televisivo que dice "Yo no miro TV". Gil, en qué jugas a la Playstation, en la radio?

He visto mujeres llorar porque se iba un jefe.

Hoy nos sacaron fotos y me acordé de las fotos de la primaria, de las secundaria y esa que me sacaron en taller con la camisa azul Ombú abrochada hasta el ultimo botón. Qué cara de boludo. Igual que hoy.

Cuando leo a José Pablo Feinmann me digo: Eh, yo también puedo escribir esto.
Después vengo y abro mi blog.

Ahora que sé que mi padre lee "esto" cuando me siento frente a la pantalla de mi ordenateur siento que tengo a Borges enfrente y a mi padre a mi diestra. A mi siniestra, mi hermano balancea un palo de beisball. Lentamente me pongo de pie, saco mi katana boliviana, me pongo la vinchada del Karate Kid y nos entramos a dar con tutti. Después entra a caer más gente ilustre, como ser Meteoro y Mate Cocido.
Tora, tora, tora!

Por qué los barrios de plata en BsAs son "coquetos" según La Nación? Los otros son "populares barriadas", me había olvidado.

Empezó la Copa América. Hoy ya me estuvieron interrogando. Dije cualquier cosa y a nadie le importó. Soy untouchable, soy un bólido de fuego, soy ar-gen-ti-no.

L'herbe rouge

Hay muchas cosas de mi que me gustaría alterar aunque sea levemente. No hablo de volver el tiempo atrás y aplicarme un correctivo, o de deshacer las cosas que hice. Si lo hice es porque fué inevitable.
Decía, digo, solamente quisiera ser distinto. No más flaco, aunque me permitiría usar esas camisas venusinas que se pudren entre hongos pitufescos. No. Quisiera, por ejemplo, no ser tan impaciente. No elevar la voz. Tranquilizarme-un-mi-nu-to-más-o-me-nos. Tener más tacto, es decir por lo menos saber adonde empieza la piel de los demás antes de agujerearla. Dejar de tragar como un perro, ventear el aire sin miedo.
No viene a por mi la hueste del horror. A reclutarme, hoy, no viene.
Mozo! Más Satie!

Escuchad y haced solemnes piruetas

02 Satie- Piano Wo...

Pim, pam, pum, crash

Ayer llovió y estuvo fresco pero aún así se hizo el show aéreo. Por las dudas no fuí, porque me habré acostumbrado a no sentir el agua pero no tanto como para estar cuatro horas enfrente de la brisa fría del mar mirando como un ganso hacia arriba. Al final un par de aviones pasaron justo encima de mi casa y con eso creo que me ahorré el viaje.
Pero menos mal que no fuí. Con la precisión que tengo para ponerme en el lugar equivocado hubiera terminando con la puerta de un helicóptero incrustada en la cabeza.
Porque eso fué lo que paso, a un helicóptero de la RAF se le cayó una puerta a unos 40 metros de altura y tres personas resultaron heridas; dos personas y un polaco hubiera titulado Crónica.
Creo que es el primer accidente que ocurre en este show.
Como dijo Homero Simpson, la gente no se va hasta que no ocurre el accidente.

El mismo programa

Discovery Channel:
Viviendo entre leones.
Viviendo entre lobos.
Viviendo entre tigres.

Otro canal:
Niñeras al rescate.

Festival Aero

Todos los años hay un festival aéreo en Galway. Es gratuito y la zona de Salthill, la costanera, se llena de gente. En ocasiones anteriores han venido los Red Arrows, que es un escuadrón acrobático británico que lamentablemente este año no va a estar. En su lugar va a haber otro escuadrón, yanki, llamado los Thunderbirds.
Hoy estuvieron practicando sobre la bahía de Galway y pasaron muchas veces sobre el edificio adonde trabajo. Por un buen rato nadie hizo nada y nos dedicamos a mirar por la ventana tratando de cazar los cazas. En un determinado momento pasaron muy cerca y a relativa baja altura en formación de diamante, brillantes sobre un fondo de tormenta gris.
Espero que el clima acompañe, aunque estas máquinas son el trueno.


El corazón de los Red Arrows.



Lectura: máquinas para hacer mierda gente, diviertiéndola.

El deporte y el hambre. Con toda la mala onda del mundo.

Cada vez que se registra un evento deportivo como la final de la Copa Libértenme de América o un torneo de golf o de basket playero viene alguien y se me pone a hablar como si yo tuviera la menor idea de lo que está diciendo. Ser argentino te da un +2 en deportes, lamentablemente. Aún diciendo cosas del tipo "no entiendo el rugby, para empezar la pelota no es redonda" no sirve para nada ( y si fuera esférica lo mismo me soplaría el moño), el interlocutor sonríe y sigue adelante confiando en que soy un especialista en la materia y que le voy a proporcionar una deliciosa e inolvidable charla deportiva llena de detalles históricos y estadísticos.
No. Boquita me tiene repodrido, los Pumas le ganaron a Irlanda pero todavía no entendí cómo, no entiendo un pito de golf, no sé lo que es un birdie, un bogey o un green y poco me interesa saberlo y no sé quién fué el que metió no sé qué penal ayer que te hizo acordar a la final de no sé qué copa.
Los impulsos patrioteros de Clarín y La Nación que se la pasan remarcando cualquier éxito deportivo de cualquier clase y que se dedican apasionadamante a poner nombres rimbombantemente tribales e infantiles para tratar de forjar un espíritu falsamente común me tienen francamente harto. La Legión no es más que un pelotón de individualistas que asaltan cuanto torneo se les cruza para hacer un mango y codearse con la crema en los yates de Montecarlo comiendo canapeses con huevos de pescado podrido ( o donde cuernos sea). Finalmente, el hockey sobre patines sin cuchillas y sin el uso permitido de armas de fuego me ne frega y aún menos si no se trata del seleccionado rosarino de chicas en bikini.
Si por momentos me siento representado y satisfecho por la performance sportiva de algún compatriota prefiero mantenerlo en silencio lo más que pueda porque yo no moví un pelo para ayudar en la victoria y si de algo soy campeón y ferviente hincha es de la Apatía y del Achanchamiento. Es difícil mantener la conducta en el mundial, reconozco, pero bueno, nadie es perfecto.
Al fin y al cabo tengo un +2 en deportes, no?


Las emisoras participantes pueden continuar con sus respectivas programaciones.
Ah, que alivio.

Pelota paleta

1) Estoy leyendo un mono que se llama el libro desnudo y dice que está bien acoplarse con otras monas porque genéticamente estamos diseñados para eso y que las monas se quedaban en casa cuidando las crias mientras los tipos se iban de cacería y que ahora muchas de ellas se suman a la cacería, osea que van a trabajar.
No dice que esté mal, ojo. Bueno, tampoco dice que esté bien lo otro, pero como licencia poética ma pareció acertada.

2) No me gusta confrontar. Es más, el otro día agradecí que la Fragata fuera lo suficientemente ancha como para no tener que tirarme por la borda en mi afán de escaparle a un despojo de ser humano que pulula por estas tierras. Es que no soy yo cuando me enojo.
Igual, decía, no me gusta pero hoy me tuve que ajustar el cinto, arremangar la camisa Giancarlo Furlenghi, peinarme el jopo y confrontar a un tipo grandote al grito de "Soy el hijo de Mate Cocido!!".
Se siente bien a veces. Pero es bueno saber que la verdad está de tu lado.

3) Mi amigo:

Tengo un amigo que no se acuerda de los nombres de la mitad de la gente que ve durante el día, pero ellos se acuerdan muy bien del suyo. Es una clara desventaja que, si fuera por ejemplo una característica genética distintiva como ser una mancha en el pelaje le causaría grandes problemas de adaptación en este medioambiente. Como la polilla blanca sobre la pared negra.

Los llama en su interior y sin ánimos de ofender: el grandote que se come todo el pan, el otro grandote que se come todo el pan, la simpática que no sé por qué me saluda como si yo fuera simpático, la vieja que entra marcando territorio, las inglesas que son las dos iguales, el héroe celta que juega hurling y que no me saluda desde cuando hice ese chiste, el de sistemas que algo sabrá de mi, la de los atributos fiscales, etc.
Hasta ahora no ha pasado mayores verguenzas. Mayores.

Intérprete

Todo lo que había escrito lo acabo de borrar porque de golpe me pareció estúpido, inútil y obsoleto.

La Patria a pedir de boca

Llegó la Fragata Libertad a Galway. Hoy fuimos a visitarla en calidad de turistas y al empezar a saludar a los marineros nos empezaron a a hablar, nos dieron una especie de trato preferencial de alguna manera, y recorrimos algo del barco adonde no van los turistas. Adentro tienen un kioskito con todos los productos típicos argentinos (alfajores, Sonrisas, turrón de maní, bocaditos, etc, etc) y hasta nos invitaron con mate. En tanto la cumbia no dejaba de sonar en la zona del karaoke.
Más tarde hubo un ágape con gente paqueta al cual ya directamente nos quedamos resultando que también habíamos sido "invitados". Había vino, copetines, lomo argentino, empanaditas y, de postre, panqueques pero sin dulce de leche.
Mucha gente de la zona, militares, agregados, comodoros, mocodoros, marinos de otras regiones, curiosos, colados, funcionarios locales coronados, aquellos del pueblo adonde nació el Almirante Brown, oficiales, suboficiales y marineros bien atentos a las señoritas y algunas de ellas bien atentas a todo lo que se moviera y tuviera uniforme.
Me llevo un pin, una gorra, y un chichón que me hice al salir de la zona del comedor por no mirar para arriba. Así que ahora no sé si el mareo es por los vapores etílicos o por el daño en el neocortex.

La cola para subir:



El puente al anochecer:




La bandera del glorioso N.O.B junto a la de Irlanda:




Pechito argentino:



El Almirante de la flota:

Parecidos no es lo mismo

Estoy completamente seguro de que el bar que se menciona en este genial video de Capusotto es el mismo que fotagrafié esta mañana.
Qué memoria del carajen.

Video:

ACA


Pub:


El universo es demasiado frágil para mi.

1) Hoy me puse una piña con el auto. Mi primer choque profesional. No puedo culparme rotundamente y tampoco el daño fue tan grande, mi cucaracha mecánica salió peor parada pero con entereza. El otro se bajó con todas las intenciones de acomodarme las ideas pero se frenó, puteó por lo bajo, vió que me llevaba la peor parte y se las tomó haciendo mucho ruido. Encima es vecino. Encima todo paso en una calle interna. A metros de casa.
Tranquilo.Es la mejor lección de humildad. Me asombro a veces de la calma con que me tomo algunas cosas. Acepto mi destino. El que me impuse. Por apretar el freno y manejar una bosta de máquina. Como un cosmonauta.

2) En el History Channel están dedicando la programación a la semana de las Falklands (Malvinas Argentinas). Cuesta mucho ver las cosas desde el otro lado. Hay mucho de propaganda innecesaria también. Tal cual nos dieron de beber a nosotros en su momento.
Siempre me pregunté que hacian los alemanes al hacer zapping entre tantos documentales sobre las dos grandes guerras. Eso mismo, cambiar de canal.

3) Reencontrarse con un amigo que te conoce desde el principio de la adolescencia, después de largo tiempo, en el que ha sido tu entorno natural por más de un lustro, es raro. Es como un segundo mutuo reconocimiento. Ha comprendido quien he sido en estos últimos años, donde he estado, adónde he vivido? Le ha dado forma a mi ausencia? Me he vuelto más tangible?
Exagerando, es como volver de la muerte.

4) Qué sé yo qué más. Todo esto puede estar equivocado.

Aviso


Nos están visitando amigos de Rosario y no hay tiempo para escribir lo cual es un alivio para el mundo del espectáculo.

En un día claro no se ve hasta siempre.

1) Siempre me pregunté si la gente de ojos azules ve las cosas de diferente manera. Parece ser que no.
Repito la pregunta periódicamente a a mi parteneir a ver si me está mintiendo debido a un juramento o pacto secreto entre gente de esta característica genética que le impida decirme la verdad, tal el saludo secreto entre los masones, pero contesta uniforme e invariablemente lo mismo: No, infeliz.
En Irlanda la mayoría de la gente tiene ojos azules. Este no es un detalle menor, resulta importantísimo entonces. Si existe un pacto secreto entonces este abarca toda la isla y mi mujer ha sido bienvenida y no he notado nada, jamás. Bajo mis propias narices, ha visto.
Sin embargo ayer (y hoy también) he experimentado en carne como verían estas gentes sin perjuicio de la cantidad de melanina. Resulta que anoche fué la última clase del curso de soldadura. Hubo un exámen final y los nervios me jugaron una mala pasada. Dos veces inicié el arco olvidando bajar la máscara. Vi todo azul por un momento...por unas horas, al menos con el ojo izquierdo.
No se ve muy lindo que digamos, prefiero ver todo castaño.

2) Hoy el clima estuvo muy bueno. Hizo calor, el cielo era azul, el sol quemaba, el pasto resplandecía, el horizonte se veia claro y preciso, las chicas minimizaron la indumentaria.
Sufrimos mucho cuando el día esta así. Andamos mirando por las ventanas y nadie presta atención, se viene el mundo abajo y todos nos preguntamos qué hacemos ahí adentro justamente hoy. Con un día así se siente cómo pasa la vida, inasible como tobillo embarrado.
Le pregunté a mi jefe muy seriamente si podíamos salir a jugar un rato. Hacemos una pelota con bolsas y papel, yo la hago, dos tiempos de quince minutos ahí afuera, un pic-nic, rebelión en la granja, polea loca, la isla desierta, dale colorado, quince minutos.
Hubo como un chisporroteo y un par de risas y más suspiros y nada más.
No sé adónde pude haber fallado.

3) Quisiera poder bailar como el pelado de la serie ésta.
Por lo menos media hora al dia la vida tendría que tener banda de sonido.
Y una guitarra de utilería.

La política de Inglaterra es hacer del mundo, Inglaterra.


Qué feo cuando una mujer se enamora de un hombre y otro también la quiere y se dice: la pucha.
Eso es garantía de que otra pagará. O se debe morir en el intento.
Ah, si, estoy viendo El último de los Mohicanos.

Pregunta

Qué palabra es la opuesta de villero?

Bank Holiday repensado

1) Es decir feriado. O festivo. Las calles estaban vacías, el día más hermoso en semanas y yo fuí a trabajar.
Qué sensación agradable de tranquilidad estar sólo en el tráfico con todo el claro horizonte por delante escuchando la radio de feriado, sólo música, sin pavadas de locutor de FM.
Ayer conecté el MP3 con un adaptador super sofisticado, que es como un casette pero trucho.
Es un poco raro ir por las rutas irlandesas escuchando "Cachito campeón de Corrientes" o "No obstante lo cual". Como que no pega.
Pero un auto es una burbuja y en el fondo, por más lejos o rodeado que estés hay una parte que nunca se podrá explicar del todo y que solo linda con uno, intraducible. Una persona es una burbuja, con otra burbuja, adentro de otra burbuja.
Es decir: a veces yo no vivo en este país, apenas me miro trasladándome delante de un poster infinito de Irlanda en mi propia burbuja a velocidad sideral, cantando la rubia tarada y pensando que me queda poca yerba para el mate.
Otras veces no es así, pero si Irlanda es un organismo yo soy una un cuerpo extraño recubierto por tejido y agua, mucha agua.
Estoy, pero entre paréntesis. Esto no es triste ni reprochable. Es así.
Sólo el paisaje es lo que se acepta y te acepta sin mas preámbulos.
La roca tiene todo el tiempo del mundo.


2) Cómo es esto de la fama momentánea? Hay una publicidad de agua mineral adonde se escucha una canción por cuarenta segundos. Es una versión de "Let's Dance" de David Bowie.
Ahora te pasan esa canción por todas las radios. Y dice "let's dance" de una manera que te pone
los pelos de punta. También, por un momento, se baila el tango.
Cómo saben las radios que la gente se ha enamorado de una canción y quiere escucharla hasta reventar? Misterios como el de la victoria de Macri.
Que disfrute su primer millón.



3) Aclaro que no soy un trekker o fanático de Viaje a las Estrellas pero durante mucho tiempo imaginé que dentro de mi cabeza había una sala de control tipo puente de comando del Enterprise. La gente en minitura controlaba todos mis movientos, pensamientos, reacciones y discursos, nivel de agua, tanto de entrada como de salida, estado de las articulaciones, objetivos a observar y perseguir, etc, etc.
Ahora que le conté esto a un amigo me sentí muy raro. Hago este comentario para que el gentil publico me comunique, si es que no ha borrado este blog de sus contactos al terminar de leer esto, si alguna vez ha imaginado algo parecido o similar en la tesitura de Vida Interior o la escena de los espermatozoides de esa pelicula de Woody Allen.
Si soy el único, ya mismo estoy buscando la escotilla de escape.

Cucú, cucú, cantaba la rana

1) Afectado levemente por los etílicos, levemente escorado y babeante sobre el roble de mi escritorio, escoltado y sostenido por uno de mis sirvientes hindúes, escribo:
He logrado dar con la palabra buscada.
Cornudo en inglés se dice cuckold. Ni siquiera los nativos habían podido dar una respuesta certera. Ellos mismos ignoran que solución presenta su lengua a este dilema.
Cuckold deriva del francés cucault que quiere decir cucú, aquel pájaro traicionero que deposita sus huevos en el nido ajeno. Nunca más apropiado.
Ahora se me hace posible insultar a la argentina, con algo más que el dedo medio en alto.
Albricias!
He de compartir esto con el mundo latino, urgentemente.


2) Mi abuela cantaba mientras esperaba que se enfriara el arroz con leche o el matecocido y tenía a mi hermano más chico o a mi hermana en brazos. Movía las rodillas nerviosamente. Esto ponía frenético a mi hermano. Era un gesto que nunca abandonó.
Cantaba muy bajo, despacito, mordiendo la melodía con los labios finos a pesar de su enorme cuerpo de vasca. No recuerdo que cantaba, pero sí entendía que lo iba inventando. Montaba las palabras sobre la vieja melodía gastada y disfrutaba. Estaba escribiendo mentalmente algo que no perduraría salvo en mi memoria. Era una lección de imaginación y gozo a pesar de su ignorancia literaria y analfabeta.
Recuerdo todo gris y frío y el calor de su canción abrigando una habitación pequeña para el niño, una zona naranja restringida y abrigada, solo para nosotros.
A veces nos decía bicho feo, carancho viejo, mi negrito, pobrecito y le ponía demasiada azúcar al matecocido.

Arroró es una voz canaria, probablemente de ró o arraw que significa niño. Es otra voz de gente muerta que me los resucita a los mios por un momento.

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